Para que tanta formalidade se gostas mesmo é da esbornia. Do sangue jorrando e da cerveja no copo. A verdade é que pouco te importa a delicadeza, a moral. Sede?! Só de prazeres, um cigarro na boca, cicuta pra viver. O brejo dessa merda de vida são as pessoas. Então porque não seguir os apáticos, a corrente dos que não sabem quem são. Porque não ter o reflexo polido no espelho cheio das bizarrices sócias. Mente bulimica, alma anoréxica, moldados por ditaduras exteriores e interiores. Pouco me importa sua mãe, seu bebê, sua pobreza, sua deficiência moral. Aos vencedores as batatas e a mim a agonia dos imorais e o medo dos amorais. Sonhos mortos, pedaços de consciência e fumaça do que um dia foi vida.
The Doors - Heroin
revolta à flor da pele.
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